Sfacciato

Maggio, maggio, maggio...
Maggio come sei sfacciato!

Maggio ti guardo in mezzo ai campi e sei davvero esagerato.
Maggio di petali belli che esplosi,
che maggio per quelli è ormai troppo tardi,
maggio verde che brilla come i petardi
di un Capodanno a Napoli che mai più ti scordi.

Maggio caldo, maggio seducente,
maggio a volte sei pure bollente.
Maggio di cosce nude e corpi che fanno l'amore nelle tende,
maggio eccitato,
maggio che va un po' via di testa,
maggio che ha un orgasmo,
maggio in tempesta,
maggio oh stai calmo che qui ci vola via la tenda,
maggio fermo un attimo, mi rimetto almeno la mutanda!
Maggio demente, maggio spaccone.
Maggio galletto che alza la cresta
maggio perfino di gradine in testa
maggio porca puttana che gran cazzone,
mi hai rovinato la macchina, la camporella e pure l'occasione!

Ma tanto, maggio, a te che ti frega?
Che sei maggio bel sorriso, maggio simpaticone,
maggio intriso di bell'allegria per uscire fuori che è già primavera.
Maggio dopotutto... si sta proprio bene
fuori con gli amici, a maggio, a bere la sera.

Maggio magico,
maggio magistrale nel tuo slancio vitale,
maggio di maggiolini in mezzo ai prati
che volano al tramonto, a maggio, nel parco giochi in fondo al viale.
Maggio sei l'infanzia che muove i primi passi,
maggio anche di adolescenti in motorino che fanno un po' i gradassi.
Maggio vorrei tanto che tu non passassi,
perché poi dopo maggio le stagioni van via
e tu ricominci, rifiorisci, rinasci,
e noi un po' ti odiamo perché non ci capisci.

Maggio, maggio che ti ho appena cantato.
Maggio arrivi e già te ne sei andato.
Maggio, che mese, che mese sei stato!
Sai maggio, io spero ti sia almeno piaciuto
questo pezzo breve, maggio, un po' improvvisato.

Maggio ti lascio allora con un saluto,
tanto mi aspetti il prossimo maggio,
tu giovane e bello e assai risoluto,
e io con quell'anno in più che tu non avrai vissuto.

Miserazione

Non amava i loro inutili elogi.
Le stavano attorno per convenienza:
maschere di sorrisi 
ad aggiustare la coscienza.

Allora disse basta.
Né buonismo, né commiserazione.
Eresse un muro di spine
che gli desse una lezione.

Il prezzo era ferirsi?
Farsi male per davvero?
Nessuno si avvicinò più:
viltà d'animo e di pensiero.

Ma quando la primavera giunse,
inattesa benedizione,
furono tutti ancora lì,
per guardarla, in ammirazione.

Era un fascio di spine feroci
incoronato di petali nuovi.
La dignità di una rosa rossa
che è cresciuta in mezzo ai rovi.

Amarsi mare

È come se fossi
un male agitato.

Ti vedo arrivare,
ti guardo e sto mare.
Ti aspetto qui al freddo
ma vorrei tanto scappare.
Ti basta anche poco,
qualche parola appena. 
Mi lasci in apena
in balia della marea.

Ti aspetto e sei andato,
via da me. Davvero?
Mi odi e io affondo
nel male pensiero.
Vorrei respirarti
ma qui è tutto nero.
Vorrei un po' capirti
ma qui sono solo.

E cado pesante,
giù, nel profondo
del male agitato
che mi vuole morto.
Trattengo il respiro,
travolto annegato
in quel pianto salato
che ti avevo negato.

Urlo forte, non sento,
nemmeno più il freddo.
Tocco un fondo roccioso
di risentimento.
Forse è questo il mio posto,
infine mi arrendo.
La faccio finita:
affogo da dentro.

Respirassi ancora
sarebbe forse guarire.
Respirassi ancora,
sarebbe come tradire.
Sai il mare d'amore
non si può evitare.
Nel mare d'amore
ci puoi solo nuotare.

Il vincente

Ce n'è una spiaggia piena,
piena di sogni dimenticati.
E io ci sono stato,
naufrago della vita coi suoi venti incontrollati
tra ciottoli di desideri, per sempre abbandonati.

C'erano quelli dei bambini, morbidi e puliti
che disegnano universi scostanti e imbizzarriti,
potevo andare avanti, ovvio, anche a passi spediti
verso quelli "strasicuri" degli anni indispettiti.

Che eccoli impettiti di bella adolescenza,
servono gambe senza dubbi e piene di fierezza.
Si è capaci di ogni cosa, tanto il tempo è una scemenza
e c'è al più qualche stortura a incrinarmi la certezza.

Poi però i primi sassi, severi e maturi,
punture alle radici che scalfiscono i più sicuri
e correvo a volte certo sui frammenti già più duri
e inciampavo per rialzarmi con i dubbi e i sudori.

Infine: gli scogli, scivolosi e taglienti,
come ossa ben snudate e spolpate dagli elementi
e io sempre più precario, stordito dagli eventi
nell'equilibrio inaridito dei miei ripensamenti.

Sì, mi guardo attorno e...
ce n'è una spiaggia piena,
piena di sogni dimenticati.
E io ci sono stato,
naufrago della vita coi suoi venti incontrollati
tra ciottoli di desideri, per sempre abbandonati.

Perché provare ancora se tanto non ci riesco?
Perché avanzare e ambire se non per un capriccio?
Resto qui piuttosto, e sto, a distrarmi da ogni cruccio,
che la vita è molto facile se rinuncio e non agisco.

Eppure, eppure, eppure...
Un modo deve pur esistere!
Una strada veloce e facile, 
una che mi faccia evitare
la fatica e i tentativi per quei sogni che devo avere!

Oh, allora è così..
Così che si prende la sorte in mano.
Ora lo vedo il destino che merito,
quel mio premio ambito che pareva lontano...

Ce n'è una spiaggia piena, 
piena di sogni, da Voi, dimenticati
e io ci sono stato,
camminando una nuova vita coi suoi venti ora domati
calpestando quei desideri vostri, per sempre rinunciati.

Vi ricordo che questo pezzo, assieme a tutti gli altri, sia racconti sia poesia, lo potete trovare nella sezione Scrivo Storie del blog!

L'arca delle bozze scartate

L'arca delle bozze scartate
è il luogo ideale per lo scribacchino e lo scrittore,
per il poeta e la poetessa, il tesista e il paroliere,
il cantautore, l'autore, il commediografo e lo sceneggiatore,
o più banalmente per il furbastro mentitore,
che non riesce a beccare uno straccio d'ispirazione.
Perduto e inconsolabile nel proprio malumore
si accorge che trovarla è un'insperabile occasione.

L'arca delle bozze scartate,
se ci fai giusto un po' d'attenzione,
geostaziona a diecimila metri sopra la tua posizione.
Che tu sia in una classe oppure chiuso dentro a un ufficio,
steso su un prato rilassato o arreso e sfiancato alla tua scrivania,
puoi farti ispirare da ciò che prima era di qualcuno
ma che poi inspiegabilmente è stato buttato via.

Ci sono scritti fitti e densi affiancati a una pila di pensieri spersi,
aeroplanini di carta straccia di chi non aveva il coraggio di chiedere amore in faccia,
insomma dediche fugaci, e così pure insulti frustrati,
ma anche appunti, tanti, e numeri e simboli affastellati,
elenchi telefonici di contatti tutti sbagliati,
programmi radiofonici che non sono mai stati approvati,
progetti per un futuro migliore, più felice, da fare insieme,
e messaggi mai inviati per non dirle che le vuoi ancora bene.

C'è una sezione musicale, di note canticchiate con poca convinzione,
e spartiti promettenti di gruppi straconvinti e poi già spenti.
Ci sono ritmi latini, esaltanti e un po' tribali, canzoni epocali che non sono mai state reali,
ed esigenze urgenti e giovani, ma spente, per movimenti generazionali,
e ovviamente carte strappate di locandine in cerca di pubblico con almeno due denari.
E poi vabè... ci trovi scarabocchi, segnacci, bei pastrocchi, 
mica solo dei bambini, ma di giovani e adulti fino pure ai più anzianotti,
e pure, se stai attento, ci trovi anche certi occhi!
e spesso cuori, interi molti, trafitti alcuni, soprattutto quelli rotti,
circondati di geometrie piramidali, in penna bic, che fai agli angoli dei fogli
che come sacri altari della disattenzione ne portano silenziosamente i voti.

Oh... come mi manca quella bell'arca delle bozze scartate,
lassù dove i frutti del sovrappensiero maturano in attesa di farsi ascoltare.
Tomi e ripiani, scaffali e stanzoni a più e più piani
ricolmi di altrui dimenticanze che non avevano alcun valore.
Ma sai cosa ti dico, ora che qui mi ci ritrovo?
Che gli sforzi fatti ieri sono l'anima di ogni nuovo lavoro.
Ed è qui che ho ritrovato l'arca bella di cui racconto,
tra le pagine scartate di un quadernetto mezzo rotto.
Lei è sempre lì, come una mappa che promette oro,
e non sapevo di averla in tasca perché convinto che il meglio è solo il nuovo,
E ora, che anche tu sai come arrivarci in questo posto che ti fa prendere il volo,
torna indietro alle tue bozze, e scava, perché là sopra c'è un tesoro.

13 anni di blog e stamattina era in down

Me ne sono ricordato così. Non si poteva più vedere il sito perché m'ero scordato di rinnovare l'hosting su Aruba. Genio! Poi però la sorpresa: 13 anni di blog!

E allora che fai? Non le scrivi due righe due?!
13 anni ininterrotti (coff coff) di blog n'è mica una roba da ridere eh!

Ma quanto sono bravo?
Quanto sono stato costante?!
Un talento!
E poi ho pensato anche: ma io, nella vita in generale, in cos'altro posso vantare altrettanta costanza? 

Forse, mi vien da dire, solo nel tennis. Anche se nell'ultimo anno e mezzo la racchetta è rimasta lì appesa al chiodo. Ma vabè, il tennis è uno stile di vita. Io so al centopercento che è solo questione di una piccola spinta e si riparte.
Che poi a tennis nella mia testa ci gioco ogni giorno.
Schemi mentali, dritti e rovesci mimati quando nessuno mi guarda, versetti agonistici... cose così insomma!

Ma intanto siamo anche a 13 anni di blogging.

Già!

...

...

In realtà non ho chissà che da dire, ma mi piaceva farmi un piccolo remind.
Poi lo scorso anno, ora che ci penso, vi avevo raccontato un po' di cosette proprio legate alla nascita del blog e quindi allo scrivere. Vi ricordate? 

Mah, forse no...
Vabè, anche fosse, tra queste c'era il romanzo che stavo terminando.

Non ho più detto nulla ma: è finito, un po' di persone l'hanno letto e infine dopo alcune aggiustatine l'ho proposto un po' in giro. Benone, vero?

Attualmente sono in una luuuuuuunga fase d'attesa.
Come stare alla cassa con quattro persone davanti col carrello strapieno e intanto quello al nastro chiede se per favore può andare a recuperare di corsa (ahimé non sarà di corsa) il detersivo perché se l'è scordato e anche se tu vorresti dire No col cazzo! conta solo la risposta di quello che gli sta appena dietro e allora stai lì ad aspettare e poi quando torna s'inventa pure di non ricordare il codice pin della carta e tu lì, stronzo e impotente, aspetti che una casa editrice ti dia una risposta per farti sapere che ne è del tuo manoscritto. 

Insomma così!

E son 13 anni di blog.
Molto bene e avanti tutta!
Ciao cervelli ;)

Due rughe

Buondì cervelli! In occasione della Giornata mondiale della Poesia, vi lascio con questa...


Due rughe

Esco di casa un giorno qualsiasi
pensando a una vecchiaia del 2083.

Vorrei che fosse almeno un po' gentile
come quegli autunni che la gente va a fotografare
magari in Giappone a novembre nei templi buddhisti
oppure in Canada con le foglie rosse d'acero persino sulle bandiere.

Ma tanto... sono solo due rughe di stanchezza
queste che mi guardano in faccia stamattina.

E sembra anche stupido pensarci,
stupido fermarsi, stupido stirarsi
prendendosi da parte a parte la pelle
per vedere com'era giusto ieri la mia fronte
nelle foto infinite di Facebook dove
non c'era assoluta traccia di tutta questa faccenda.

Ci saranno i crateri di Marte, magari un giorno,
una persona scavata dai canyon
da tutta una vita di gioie e patimenti
e dall'altro: le prove purissime, digitali
come esplorazioni di rover spaziali
a dire che prima c'era tanta acqua tranquilla
in questa arsura di anni brutali.

Ma per ora... soltanto due rughe,
a sbracciarsi mute dallo specchietto retrovisore.

Perciò vado avanti e non guardo proprio
sorpasso e neanche metto la freccia a sinistra
che tanto le strade giuste le so perfettamente a memoria:
schermi luminescenti coi filtri miracolosi
pronti ad accarezzarmi, a lisciarmi a distrarmi
se preferisco piuttosto star qui tranquillo
e continuare continuare a ingannarmi
che il tempo dello scrolling è appena iniziato
e da me avrà chilometri di pollici in corsa
lunghe maratone di contenuti a buon mercato.

Così, quando arriverà l'autunno vero,
con una faccia da schiaffi che sarà tutta sorriso,
e io lì, coi miei occhi drenati a risposarmi in palmo di mano:
cercherò il calore dei pixel,
quelli che ho già condiviso,
con due rughe di stanchezza,
ora perdute lontano
lontano...

Vi ricordo che questo pezzo, assieme a tutti gli altri, sia racconti sia poesia, lo potete trovare nella sezione Scrivo Storie del blog!

Quanto valgo per te

Non mi pento di averti amata. Per quanto dicano sia sbagliato riconoscere il proprio valore nel giudizio degli altri, io, nel tuo, ci ho trovato me stessa.
Inutile mentire. Da sola, senza te, non sapevo chi fossi. Ma tu mi hai dato la luce, hai definito il mio cuore, l'anima chiara che prima era torbida, e l'hai fatto scegliendomi tra tante, dandomi un senso che... sì, insomma: il tuo amore mi ha resa viva! Ero viva, frizzante di vita, innamorata delle tue dolci carezze, del colore dei tuoi occhi verdi e della tua pelle morbida.
Vorrei mi stringessi ancora. Vorrei ancora la tua gentilezza, adesso più che mai. E invece...
Mi hai mollata. E la verità, che non volevo vedere, mi ha prosciugata dentro. Guardandoti da lontano, quando hai deciso di lasciarmi, ho pianto tutte le mie lacrime. Stupidamente ho cercato consolazione nella bocca di un'altra. Ma non eri tu. No... non eri tu.
Quanto valessi ora lo so. Ora che sono sola, svuotata, dimenticata. La freddezza con cui mi hai raccolta da terra, tornando quasi volessi prenderti gioco di me, è stata il colpo di grazia. Io che sono nata e morta da te e per te non credevo di merita tanta cattiveria. Ti ho amata. E tu, senza pietà, mi hai illusa un'ultima volta.
Quanto valgo? Già, quanto?
Lo so bene, adesso. 5€, pinta media.

Vi ricordo che questo racconto, assieme a tutti gli altri, lo potete trovare nella sezione Scrivo Storie del blog!

Un sogno

La stanza curata, minimalista. Non asettica ma con la giusta quantità di verde. Climatizzazione e ricircolo d'aria in equilibrio. Mio nonno muore e io ho soltanto voglia di farmi. Non penso ad altro.
Ormai è un'ossessione. Una tendenza assecondata di cui non conosco le radici. Qualcosa che ho, credo, liberato dalla prigionia senza sapere che fosse in catene.
Nonno, ti ho chiesto. Ma tu... te li ricordi i sogni?
Poco, risponde. Non vuole parlare ma io vorrei tanto sapere.
Com'era?
Mm... non so.
Lo saluto ed esco. Devo farmi, devo farmi, devo farmi.
Strade ordinate. Simmetrie di edifici che si stagliano su un azzurro pulito. Auto automatiche, mute. Persone che compiono con precisione il loro posto nel mondo e non conoscono, non conoscono le bellezze segrete del caos, del nonsense come concetto, delle potenzialità atrofizzate di queste nostre menti ammansite.
Forse è così che riesco a immaginare di farmi. Ancora una dose, ancora una, e accetto passaggi sottobanco e mani leste che spacciano pillole: lo spezzarsi del mio rigore fedele al benessere che invece mi opprime, mi rade al suolo, tranquilla e in silenzio.
Ma ora sono a casa. E chiudo a chiave. E spengo la luce e sono io sola, con le mie pillole e le verità rivelate, qui pronte da ingoiare, e tutta la meraviglia di una mente viva a portata di bocca. Il mio stomaco accoglie il farmaco: acetilcolina che mi indurrà la fase REM. Noradrenalina e serotonina che viaggeranno tra i neuroni inebetiti. Sarà proibito, sarà sbagliato, sarà sporco, immorale, illegale ma ormai ci siamo, ci siamo quasi e... morbidamente accomodata sognerò ancora una volta!
Erik dice Unisci i puntini.
Quali? gli chiedo.
In cielo gli aerei si muovono a formare una faccia. Mi sembra quella di Erik e parla. Se smetti..., dice, e intanto i loop pieni di gente scorrono fuori dalle rotaie, sono serpenti, treni come rettili volanti, Ci avevi mai pensato? riprende Erik.
No, non ci avevo mai... e mi cadono i denti. Oh no... oh no! La droga. È la droga! grido ora davanti allo specchio.
Se smetti, dice Erik specchiandosi al posto mio, perderai tutto. Un sorriso perfettamente finto, mi dice mentre mostro la bocca, ora ripulita, l'ordine in apparenza.
Mi sveglio sudata. Agitata. Devastata. Estasiata! Cosa ho appena visto? Cosa ho appena capito? 

Vi ricordo che questo racconto, assieme a tutti gli altri, lo potete trovare nella sezione Scrivo Storie del blog!

2024 in due minuti

Mi sono appena accorto che questa "rubrica" oggi compie ben 10 anni! 

Si perché è dal 2014 che provo a riassumere l'anno trascorso in poche righe, e quindi, dopo gli incredibbbbili 2023, 2022, 2021, 2020, 2019, 2018, 2017, 2016, 2015 e 2014... ecccoci col 2024 in soli due minuti!

Gennaio
Si riparte da dove avevo lasciato: montagna. Un paio di giretti sopra le nuvole e un po' di Japan Inspiration col film Perfect Days e l'inaspettato L' Isola dei battiti del cuore.
Questo Giappone è così influente che... pazzia: lo prenotiamo!

Febbraio
Compleanno sempre in montagna, ma soprattutto focus potente sulla scrittura. Voglio assolutamente usare le mie energie per finire questo benedetto romanzo! 

Marzo
Si va a Napoli per festeggiare il compleanno del nonno e con l'occasione si scrive, si scrive, si scrive fortissimo. E anche a lavoro si scrive, con la sceneggiatura del video spot per l'azienda in cui lavoro. Ve lo lascio che è proprio bellino!

L'orda del controvento e la filosofia del Contrasto

Maestoso, originale, spiazzante.
Devo dirvelo: sono rimasto profondamente colpito dalla bellezza de L'orda del controvento di Alain Damasio e ve ne devo per forza parlare.

Siamo di fronte a un romanzo di genere fantascientifico, anche se molti lo inseriscono nel fantasy.
Io dico: chissenefrega!

Il mondo in cui ambientato non è sicuramente il nostro.
Siamo infatti portati, assieme alla 34esima Orda, a "contrastare" un luogo costantemente battuto dal vento, un pianeta per gran parte inesplorato e che, proprio con la spedizione dell'Orda, potrebbe rivelarsi nell'Estrema Vetta, dove la terra finisce e il vento ha origine. O almeno è quel che si spera...

La missione dell'Orda, un gruppo composto da 23 persone, è infatti di viaggiare per migliaia e migliaia di km da ovest ad est lungo la fascia di contrasto, sempre controvento e a piedi. 
Solo il Contrasto, che si fa a piedi dall'inizio alla fine, permette infatti a un'Orda di essere pronta e formata, di poter essere all'altezza della fine del mondo.


Cosa ho amato di tutto questo?
Partiamo dal vento, vero e proprio protagonista.
Il vento qui è scienza, cultura, spiritualità, e viene studiato, vissuto, ammirato e temuto.
Posso lasciarvi per un attimo alle parole di Sov lo scriba, per farvi capire meglio?

Inespresso

L'inespresso viaggia feroce
nei contorni delle cose a cui tenevi. 

Di solito risposa quieto,
nei giorni che crescono a mesi e anni,
e così, indisturbato,
s'infila tra le fessure dei mobili di casa,
nelle intersezioni dei tasti delle tastiere,
dentro i cuscini stanchi del divano,
sotto le coperte sgualcite dei letti,
nelle tasche dei vestiti appesi alle grucce,
sulle credenze e le mensole colme di oggetti,
sopra al tappeto assieme alla polvere. 

L'inespresso se ne sta silenzioso,
in attesa,
dimenticato,
fintantoché, al momento meno opportuno...
striscia veloce e ti s'infila negli occhi!

Oh! come saltano all'occhio
le imperfezioni della tua vita,
come risaltano i futuri sacrificati
per distrazioni e fatiche evitate. 
Le cose che popolano i tuoi giorni tranquilli
trasudano dubbi a cui non vuoi dare voce:
Se avessi accettato quell'altro lavoro?
Se avessi provato quel passo azzardato?
O avessi saltato più coraggiosamente nel vuoto?
Quanto più io sarei, oggi, rispetto a chi sono diventato?

È un duello di sguardi questa
sfida al mancamento di passati invissuti,
un'occhiata alla banalità delle certezze inscalfibili,
una ferita netta e quasi indolore,
un sanguinamento crudele che non puoi più tamponare.

Allora,
rimangi le stesse bugie che ancora racconti,
ingoi i rimpianti,
stordito,
senza forze.

Ma ormai è quasi andato,
quasi morto ancora una volta
il bagliore delle vite che hai lasciato scappare.

L'inespresso riprende la strada
che va dai tuoi occhi ai sogni infranti,
tornando a nascondersi tra i particolari
che riempiono un vuoto che non vuoi più rivedere.

Stretto

Ovunque si trovasse,
qualunque cosa facesse,
si sentiva sbagliato,
fuori posto,
stretto.

Eppure non c'era niente che non andasse
in lui.

Solo
aveva idee troppo grandi
e ancora non lo sapeva.

Dodici anni fa, sul blog...

Dodici anni fa, sul blog, comparivano le prime tracce di una storia che mi girava per la testa. Quella storia doveva essere un romanzo. Un romanzo che avevo intenzione di scrivere qui post dopo post.

Inutile dire che l'anonimato iniziale, l'inesperienza del mezzo e la scarsa consapevolezza di ciò che potevo, volevo e sapevo scrivere, bloccarono tutto, trasformando poi questo posto nel CervelloBacato che conoscete.

Ma quella storia, quel romanzo a puntate, che fine ha fatto? Da qualche parte è continuato a esistere...

Blu

Ero blu come il cielo di marzo,
come i riflessi su Riva del Garda,
come un pomeriggio ancora ghiacciato.

Ero blu di malinconia,
blu a pensare alla primavera,
blu la domenica prima
di una settimana di lavoro in ufficio.

Ero blu ma c'eri tu,
e guardavamo il lago insieme,
aggiungendo una sfumatura di blu
al colore che ami di più.

Luci e ombre

Non puoi pretendere sia solo luce,
altrimenti rimarresti accecato.
Aggiungici invece l'ombra
e inizierai a capire lo spessore
di quel che hai davanti.

A un passo da una nuova rivoluzione

Credo ci troviamo a un passo da una nuova rivoluzione digitale. Digitale?! Ma che dico? Sarà qualcosa di ancora più potente!

Non so se lo sapete ma è da poco uscito il nuovo Apple Vision Pro, un visore che ci permetterà di vivere nella realtà mista.

Questo aggeggio promette di fare meraviglie ma, conscio di tutte le criticità già emerse con l'utilizzo degli smartphone, che hanno cambiato il nostro modo di relazionarci con gli altri e con noi stessi, non posso che mettere le mani avanti e pormi qualche domanda.

Prima tra tutte: ha senso credere di aver bisogno di vedere di più?
Ne parlo approfonditamente nel nuovo articolo del mio sito Punto e a Copy, quello dedicato al mondo della comunicazione.

Se vi va, lo potete leggere qui: Credere ciecamente al bisogno di vedere oltre

A cosa serve soffrire?

Questi primi giorni del nuovo anno sembrano volermi far riflettere su una domanda: a cosa serve soffrire?

La questione del dolore, fisico o mentale che sia, e del perché lo si debba affrontare, mi sta seguendo attraverso tre opere totalmente scollegate tra loro: il romanzo Il mondo nuovo di Huxley e i film Saltburn e Perfect Days.

Tre storie che apparentemente non c'entrano davvero niente l'una con l'altra ma in cui invece, a me, pare d'aver trovato un filo conduttore. Un filo che riguarda proprio la domanda iniziale.

Vi spiego in brevissimo di cosa parlano, così poi capite il senso del discorso.

2023 in due minuti

Un 2023 in cui sono successe tante cose, sia belle, sia brutte, ma che come da tradizione (questo ormai è il decimo anno!) riassumo in appena due minuti.

Qui trovate: 2022, 2021, 2020, 2019, 2018, 2017, 2016, 2015 e 2014.

Gennaio
L'idea è di rimettersi in forma e crearmi una routine. Dai Cervello, corri almeno due volte a settimana pure se fa schifo e non mollà! Per il resto snow a manetta e il bellissimo Scheletro Femmina.

Febbraio
[...]
una risata, decisa e ispirata,
cenerino in spalla
battuta in canna:
oh, è appena salpato, un vero pirata!

Il primo bacio

I suoi dicevano che lì dentro si praticasse la magia nera. Che gli spiriti maligni venissero invocati da loschi figuri che potevi sentire qualche volta di notte.

Quell'estate Marco, proprio lì dentro, diede il suo primo bacio a Celeste, la ragazza più bella che avesse mai visto. E allora rise, ripensando alle stupide storie dei grandi, che volevano soltanto tenerlo lontano da un luogo che associavano più a un bordello che alla casa del demonio, e rise ancora di più quando raccontò tutto anche a lei, che poi di ridere a un certo punto non la smetteva quasi più, tanto lo trovava divertente, e rideva, e rideva, rideva, in un crescendo di spasmi scomposti che le rimbombavano per tutto il corpo, deformandole il petto e trasformandone il torace, che si aprì in un fiotto grigiastro di tentacoli marini che lo afferrò per la faccia e lo inghiottì per dilettare il Male.

Caro Marco, e che cavolo, la prossima volta ascoltali i tuoi genitori!